QUISO SER DESPEDIDO CON MÚSICA, LIBROS Y EL TRAGO QUE TOMABA TODAS LAS NOCHES.
"Casi.
No se pudo hacer todo lo que Tomás Eloy Martínez dejó previsto -por escrito- para su funeral. Pero casi.
Estuvo la música que él quería, los libros que había elegido, el gin tonic tal como él lo tomaba todos los días a las 7. Casi sale todo al pie de la letra, pero falló, al final, lo de estar contentos, lo de reír y charlar. Sobre todo cuando, con la urna ya en tierra, con los nudos ya en las gargantas, habló su hijo Gonzalo: "El decía que la muerte le daba una gran curiosidad; ahora debe estar develándola".
El funeral del autor de Santa Evita -que falleció a los 75 años- empezó por la mañana. Con la entereza de quien ha mirado a la muerte a los ojos incluso en la certeza de la derrota, Tomás -nadie lo nombraba de otra manera- pensó en su partida y dijo que hubiera querido una ceremonia "a la americana". Que después de enterrarlo, quienes lo querían se fueran a comer y beber. Pronto vio que eso en estos pagos no era posible y entonces imaginó una larga despedida, en un cementerio privado de Pilar. No una fiesta, sí una reunión. Así fue.
Su hijo Ezequiel cuenta, por ejemplo, que aunque en el último tiempo el autor estuvo mucho con los ojos cerrados, la última semana no fue así: "Quiero morir con los ojos abiertos, como vi la vida", le dijo. Cuenta que ese hombre, que tuvo cuatro esposas, en la cama pedía que lo perfumaran. ¿Para qué? "Nunca se sabe, Ezequiel", le sonreía. Cuenta que sus hijos pasaron el último día rodeando su cama. Leyéndole poemas de Rimbaud, cuentos. Así hasta que su respiración se fue haciendo más espaciada, más espaciada. Había dejado instrucciones de no ser conectado; acunado por palabras, abrigado por sus hijos se fue apagando. A la antigua."
De una nota por: Patricia Kolesnicov
Fuente: Clarín
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